NOIRE MOITIE. Pays rude. Pas aride. Canaux délaissés. Abandonnés. En traversée de terres. Herbe folle qui pousse et paresse. Pays qui repousse ses limites. Pays qui n'en a pas. Ventres à chou. Ventres durs. Amants d'un pays. Crever ici. Pas ailleurs. Que foutre ailleurs. Pays sans gain. Pays sanguin. Ciselé au couteau à rabais. Canaux. Canaux en guise de barbelés. Clôtures. Anes et moutons et chevaux. Libres et juste coincés par des canaux. Des flots. Immobiles et putrides. Quelques barrières laissées au temps. Inutiles. Barrent des chemins qui ne mènent nulle part. Horizon sans limite. Rien à raccrocher. Regard perdu. Vents qui ne rencontrent rien. Rien à l'encontre de. Même le vent s'y perd. Pays plat et traitre de trous. Toi. Avec ton moi. A la con. Tu es là. Planté debout. Tu te tournes vers cet ouest violent et tu montres ton cul au reste du continent. A cet instant, pour quelques minutes, tu es quelque peu libre, la gueule au vent. A cet instant, pour quelques temps, tu es probablement encore en vie. Tu dis merci à cette pute de pays.

Donatien Leroy, Noirmoutier en l'ile, 4 mai 2010